Nox se redressa sur les coudes.
Les deux.
Il s'arrêta à mi-chemin, le dos décollé du matelas. À gauche, sous le drap, une forme suivait son épaule. Il tira le drap et vit un bras. Blanc, plus mince que l'autre, sans une cicatrice. Au bout, cinq doigts posés à plat sur la toile.
Il voulut les bouger. Ils mirent un temps. Le pouce se leva, puis l'index, puis les autres.
Il pinça la peau du poignet. Ça faisait mal.
Sur sa main droite, la bande de drap avait disparu. Dessous, la morsure s'était refermée.
Nox manifesta son grimoire.
Il le prit à deux mains et le livre pencha du côté gauche. Il le cala contre ses genoux. La couverture était nue. Il passa le pouce droit là où la marque avait été, puis les doigts neufs.
Rien.
Un bruit lui sortit de la gorge. Il crut qu'il toussait. C'était un rire, et il ne s'arrêta pas. Ses épaules sautaient. Ses yeux brûlèrent, et ça lui coula le long du nez, dans la bouche, jusque dans le cou.
— J'ai réussi, Oris…
Sa voix cassa. Il s'essuya la joue. De la main gauche. Il regarda ses doigts mouillés et rit plus fort, le grimoire serré contre le ventre.
— Je l'ai fait.
Derrière lui, un sifflement.
Nox pivota. Le grimoire disparut.
Le directeur était assis sur un tabouret, contre le mur, à la tête du lit. Les mains à plat sur les genoux.
— Vous êtes là depuis quand ?
— Un moment.
Il croisa les jambes. Son genou siffla.
— Continue. Ne te gêne pas pour moi.
Nox s'essuya la figure dans le drap. Il posa les pieds par terre et se leva. Le sol tangua. Il se rattrapa au montant du lit, de la main gauche, et les doigts lâchèrent. Il finit assis.
— Tu as dormi un jour et une nuit. Ton grimoire est presque à sec. Il sera plein ce soir.
— Je pars maintenant.
— Évidemment.
Nox se releva. Cette fois, il tint.
— J'ai vu avec le scribe du guichet. Il te laissera prendre la porte seul, expliqua le directeur.
— Merci.
— Ne me remercie pas. En échange, on récupère tes écritures à ta mort. Entre !
La tenture s'écarta. Une femme en manteau noir et or, les cheveux gris tirés en arrière. Elle ne salua pas. Elle regarda le directeur, puis Nox.
Nox manifesta son grimoire et le lui tendit, à plat sur les deux paumes.
— Allez-y.
Elle haussa un sourcil. Le directeur leva la main.
Elle posa deux doigts sur la couverture de Nox, là où la marque avait été.
Un froid lui traversa le sternum. Puis un fil se tendit, de sa poitrine au livre, du livre vers le plafond. Vers le sommet de la tour. Il tira une fois et se relâcha.
Puis la femme sortit. Elle n'avait pas dit un mot.
Nox s'assit pour lacer ses bottes. Les doigts gauches rataient la boucle une fois sur deux.
— Tes deux camarades sont moins pressés de mourir que toi. Hier, ils ont traîné un érudit jusqu'à l'Index. La créature que vous avez croisée, celle qu'on ne voit pas. Elle n'est sur aucune fiche.
Nox recommença la boucle.
— Cinq cents points chacun. Toi aussi.
— Je n'ai rien demandé.
— Non. La fille a demandé pour toi.
Le directeur ôta ses lunettes et les essuya sur sa manche.
— Passe à la forge avant d'aller te tuer. Une arme, c'est cent points. Tu auras plus de chances comme ça.
Nox serra le dernier nœud et se leva.
— Elle est venue, au fait. Isaure. Pendant que tu dormais.
Il s'arrêta, la main sur la tenture.
— Je crois qu'elle aimerait te revoir avant que tu partes.
— Je n'ai rien à lui dire.
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Nox remonta du sous-sol, la lance à la main. Cent points à la forge. Le fer cogna la rampe deux fois avant le hall.
Il la reprit à deux mains. La gauche glissait sur la hampe.
Le scribe du guichet leva la tête avant qu'il arrive. Il regarda la lance, puis le bras gauche. Il désigna une porte du menton et retourna à ses papiers.
Nox longea les portes jusqu'à une en métal.
Son grimoire s'était rempli à moitié. Ça irait.
Il poussa le battant de la main gauche et passa.
De la terre grise nue jusqu'à l'horizon. Pas une herbe, pas une pierre plus haute que l'autre.
Elle était assise à dix mètres.
Chapitre 6. Maintenant Nox savait son Chapitre.
En tailleur, à même la terre, les mains sur les genoux. Ses cheveux faisaient une flaque autour d'elle. Son visage était déjà tourné vers la porte, vers Nox.
À la place de la bouche, la peau était lisse. Elle se tendit, et se fendit d'un coin à l'autre.
— Je… t'a… tten… dais.
Nox courut. Il visa la gorge et poussa de tout son poids.
Le fer ralentit. À une main de la peau, il n'avançait plus. La hampe plia, repartit en arrière d'un coup, et lui avec. La lance lui sauta de la main gauche.
Elle n'avait pas bougé. Les mains sur les genoux.
Il reprit la lance et frappa de côté, à la tempe. Le fer dévia. D'en haut, sur le crâne. Il rebondit. Il cogna du pied, dans les côtes. Sa jambe revint plus vite qu'elle n'était partie et il tomba sur le dos.
Il se releva. Il regarda derrière elle et il y fut.
La nuque, entre les cheveux. Il piqua. Rien. Il y remit l'épaule, les deux jambes, les dents serrées. Le fer tremblait à une main de la peau, et plus il poussait, plus ça poussait en face.
Il se téléporta au-dessus d'elle, la pointe en bas, et se laissa tomber.
Il ne tomba pas. Il resta en l'air, à plat ventre sur rien, une seconde. Puis il glissa sur le côté et roula dans la poussière.
Pas un cheveu n'avait bougé dans la flaque.
Nox recula de cinq pas. Il cracha de la terre.
Le juge. Plus la cible était haute, plus la paume cognait. Et elle était Chapitre 6.
Il ouvrit la main droite.
La paume apparut devant lui, blanche, dressée, deux fois plus haute que lui. Les nuages prirent sa couleur.
Il poussa.
Elle partit droit sur la créature et s'arrêta à une main de son visage.
Nox poussa encore. Son grimoire se vidait. La lumière se tassa contre rien, se bomba, se fendit par le milieu.
Elle s'éteignit.
Le visage sans bouche était toujours tourné vers lui.
Il hurla et reprit la lance.
La gorge. La tempe. Le dos. Il se téléporta derrière, devant, au-dessus. À chaque coup son bras repartait en arrière et son épaule claquait. La main gauche ne tenait plus la hampe, il frappait d'une seule. Il frappa du poing. Du talon. Il frappa jusqu'à ne plus savoir où il visait.
Ça dura trois minutes, peut-être quatre.
Elle n'avait pas levé un doigt.
Puis, elle se leva.
La robe blanche tomba jusqu'à terre et couvrit tout. Ni pieds, ni jambes, ni la forme d'un corps dessous.
La peau se fendit.
— Suis… moi.
Elle lui tourna le dos et s'éloigna. Un pas. Un temps. Un autre pas. La terre craquait sous la robe, et derrière elle chaque pied laissait un creux où Nox aurait pu mettre le poing.
Qu'est-ce qu'elle pesait…
Nox regarda sa nuque.
Il n'y fut pas.
Il essaya encore. Le grimoire était à sec.
Ses genoux touchèrent le sol.
L'anneau chauffa et reprit la lance. Ses bras pendaient le long du corps.
Elle marchait toujours. Elle ne se retourna pas.
Il leva la tête vers les nuages qui recouvraient tout le ciel.
Oris.
Soudain, il fut attiré vers la créature.
Comme la fois avec la plante.
Son corps partit vers la créature. Dix pas avalés en un souffle, à plat, les genoux d'abord, puis la hanche, le coude, la joue. Sa tunique s'ouvrit à l'épaule. Le bras neuf prit ses premières écorchures.
Il s'arrêta d'un coup, juste derrière elle, le visage à une main du bas de sa robe. Il était bloqué par cette pression, ce mur invisible qui l’avait empêché de la toucher. Ça le tirait vers elle et ça le repoussait en même temps.
Elle ne s'était pas arrêtée.
Elle fit un pas. Nox glissa d'un pas. Elle en fit un autre. Il glissa encore, collé à elle sans jamais la toucher, traîné dans la poussière à la vitesse de sa marche.
Devant ses yeux, la robe blanche traînait sur le sol. Pas un grain gris dessus.
Son menton buta dans un creux. Une de ses empreintes. Puis la suivante.
Il avait de la terre plein la bouche.