Я писала. Я продолжала писать — для одного человека. Для одного-единственного человека. Я сидела одна в темной комнате, перед компьютером, и продолжала печатать. Печатать, чтобы выжить.
Я писала не для читателей. Не ради популярности, экранизаций, славы или денег. Я писала для себя.
Каждый человек в этом мире несёт своё бремя — свою травму, свои обстоятельства. И из-за того, что я пережила в детстве, из-за того, что мне было нужно что-то, чтобы просто выжить, я нашла себе новую причину жить.
Романы.
Написанный мной роман был трагедией — для главного героя, для второстепенных персонажей, для главных антагонистов, для читателя… и для меня самого. Я только что закончил писать заключительную главу и собирался набросать черновой вариант эпилога, когда услышал странный щелкающий звук слева от себя.
Все слышали этот звук в фильмах. Спусковой крючок револьвера.
Холодный металл прижался к моему виску. Тело напряглось, по спине пробежали мурашки. Кто-то проник в мою квартиру — но дверь и все окна были заперты.
"Повернись."
Я медленно повернулась навстречу незнакомому голосу. В этот момент я внимательно изучила его лицо.
Я его узнал.
Я знала о нём больше, чем кто-либо другой. Глядя на него, я не могла поверить своим глазам. Он выглядел в точности так, как я его описывала — как главный герой романа, который я с преданностью писала каждый день. Каждая деталь: одежда, внешность, цвет глаз, выражение лица.
Всё совпало с тем, что я написал.
Или, по крайней мере… так я думал.